Tropelía
Tengo todo pendiente. Ya ha empezado el año y mi vida sigue siendo la misma. Me desespero a mí mismo. Colmando mi soledad. El mundo está demasiado ocupado. En no estar bien. Mi padre nunca leerá estas palabras. Se va alejando de sí mismo y de los demás, resistiendo, con todas sus fuerzas. Yo observo con más compasión que impasibilidad y recuerdo lo de el camino de nuestros padres. No tengo ilusión. La ilusión es engaño que ya no puedo amar. Es un alto precio no poder amarla. Tenerla un momento, pero no poder poseerla mucho más, hasta que vuelve, si es que vuelve, y me acuerdo del Elogio de la locura . Mi amor por la gente es tan limitado. Tan inconstante. Cuesta ser uno más. Todo el mundo sabe. El mundo sabe del mundo. Y me acuerdo del pájaro en la tormenta de Hesse y del verano invencible de Camus. ¿A quién pueden salvar unas pocas palabras? No puedo concentrarme. Ni dejar de desanimarme. No queremos ver. Ni sufrir. No hacemos otra cosa. Hay tantas formas. Tantos secretos en